La septième saison

L'ombre passe et le soleil fécond.

En deux luminaires, s'espacent

nuit et jour sur un visage

et la terre en miroir de l'orant.

Aux poussières du soir,

aux murmures suppliants,

les paroles dansent sur des noires,

sur les constellations d'Orient.

Dans le feu et depuis les eaux liées,

entre les mondes s'écoulent les incantations.

Il écoute et souffle les questions

aux nuées d'espoir,

aux fruits de la septième saison.

Une seule suffit à le voir,

deux ou mille ne suffiront jamais à l'entendre.

Benny Eliram

Les fils de nos âges

Il y aurait tant à dire sur les fils de nos âges.

D'occident en orient, ils suivirent les pas de la louve

jusqu'à se perdre sur les rives du Tibre puis à l'Euphrate.

Dans les ruines d'Ur, il fallut les cieux et la terre

pour armer son enceinte.

Elle dut mille fois périr afin de s'élever à eux.

A l'équerre, ils repoussèrent les angles.

Au compas, ils précisèrent jusqu'à nos pas.

Dorment alors Romus et Romulus

dans leurs décombres, enterrés jusqu'au trépas.

Mais songe encore l'homme qui oublia son père,

sur nos villes, ici-bas.

Benny Eliram