La septième saison

L'ombre passe et le soleil fécond.

En deux luminaires, s'espacent

nuit et jour sur un visage

et la terre en miroir de l'orant.

Aux poussières du soir,

aux murmures suppliants,

les paroles dansent sur des noires,

sur les constellations d'Orient.

Dans le feu et depuis les eaux liées,

entre les mondes s'écoulent les incantations.

Il écoute et souffle les questions

aux nuées d'espoir,

aux fruits de la septième saison.

Une seule suffit à le voir,

deux ou mille ne suffiront jamais à l'entendre.

Benny Eliram